LA BOTTEGA DELL'ARTIGIANO

STASERA

2007-06-17T21:36:00.000+02:00

E se anche stasera c’è la consistenza leggera di un filo di spago intorno al polso
ed un sapore nuovo sulle labbra,
l’antuca amarezza letale come veleno denso [perchè?]
si insinua nella gola
e lacrime stupide
bagnano un volante che gira sotto una stretta convulsa
di mani che, se potessero, stasera ucciderebbero. [dolorosamente]

VOLUTTA'

2007-05-23T20:57:00.000+02:00

Il sapore di questa sera è stare in panciolle sul letto con una vestaglietta di lino a leggere un libro, con un bicchiere di chicchi di caffè ricoperti di cioccolato sul comodino.

IL RITORNO DEL FIGLIOL PRODIGO

2007-04-03T19:48:00.000+02:00

E il mio cuore di nuovo sul gradino di pietra, sotto l'alto portale d'onore.

E trasaliscono le ceneri tiepide dell'uomo dagli occhi di folgore, mio padre.

Sulla mia fame, la polvere di sedici anni errabondi, e l'inquietudine di tutte le strade d'Europa

e il rumore delle grandi città; e le città battute dalle onde di mille passioni nella mia testa.

Il mio cuore è rimasto puro come il Vento dell'Est nel mese di marzo.

BUDAPEST

2007-03-13T17:51:00.000+01:00

Ho visto la città dal suo punto più alto.

Ho navigato di notte sul Danubio.

Ho visto da un battello le mille luci della Budapest notturna.

Ho parlato con un senzatetto.

Ho lasciato che il vento e la pioggia mi soffiassero addosso senza giacca nè felpa.

Ho fatto da interprete tra la prof e una guardia del Parlamento per farci entrare.

Ho pianto in silenzio durante la notte.

Ho fumato una sigaretta.

Ho osservato il fiume seduta su un muretto alto una decina di metri ed era come volare.

Ho odiato amici importanti.

Ho mangiato del gulasch e l'ho trovato delizioso.

Ho giocato a lupus per delle ore e ci siamo divertiti come dei cretini.

Ho imitato il dottor Zoidberg di notte nel corridoio dell'hotel con in testa una maschera da formica.

Ho fatto scherzi ai miei compagni.

Ho cercato e trovato conforto nelle braccia e nelle parole di un ragazzo per un giorno intero.

Ho desiderato che questa maledetta gita finisse il più presto possibile.

Ho desiderato che questa ultima gita non finisse mai.

Ho lasciato una realtà che non era la mia per rigettarmi in una che sento ancora meno tale.

Ho fatto ritorno in una Brianza che non ha altro da darmi se non botte, calci, e pugnalate.

STREAM OF CONSCIOUSNESS

2007-03-04T13:00:00.000+01:00

è semplicemente perchè qualcosa importante ma lo sa me l'ha già detto perchè c'era sto coso qua sono curioso...........................................ehehehehe dai smettila cazzo piantala oh figa la pianti dai la pianti la pianti piantala ahahaha che te la pianto ahiuahiu dopo mi dai l'indirizzo della puddu lei si è confidata con me in versione cosa non ho mai detto inversione dedo il peto neto veto vuol dire che è pulito e anche incazzoso dai oh ahahahahahaha azzoooo smettila mmmmm prendila prendila un video siiiiiiiiiiiii ahahahahaha è la nuova song di avril yeah oooohhhh che palle yeah l'ho detto prima che palle chi l'ha detto ahahahaha io l'ho detto ohoho no tu l'hai detto joyce figa però mi avete bbasta con otto b b bi ho detto non b ahahah cioè ma hai presente quando ti leggi sta cosa devi scriverlo due volte buuuuuuu non sei capace dai dobbiamo parlare che lei si rincoglionisce cellulare sulla panchina del cane di cosa sul bellissimo libro del globo terrestre quinta edizione ma perchè non c'è lunedì tagliabue neanche martedì l'ha detto cagando ma con chi è che va tu non puoi parlare tu scrivi scriviiiiii maiuscolo scrivi per favore con la cla la cla sfigati scusa rileggiamo per favore dai oh no dai dai di minore oh minchia oh non si sente minchia oh bella zia non ho detto cazzara burp scusate eh è la fede cosa la fede è mongoloide si ma io ho aperto qua chiarisciti le idee minchia se le deve chiarire lei che schifo i can be your girlfriend sembra hilary blasi no come si chiama paris hilton paris clinton ma ti rendi conto oh ma la smetti ho figa ci rumpisti i cugghiuni con la stessa velocità però se non dico domanda per adesso accontentati sta verifica di scienze sono importanti forse più in là con gli anni cioè vuol dire che la mara prende otto non me ne frega un cazzo esistono altre possibilità mi piacerà no ahah mi piacerà basta abbiamo finito evidentemente no è bellissimo tu non potevi ancora che parli sei spagnolita sono le sette meno dieci e non lo so a fare ste cose io vado a fare la cacca non è male fa schifo dopo me la mandi questa ti prego no dai fatto cacca breve ma intensa uuu iuuuuu uuuiiii uuuuuuu cazzo metto stasera che pacco nananana your ladie non so prova a vedere metto questa punto tanto ma ancora ma cos'è deve andare avanti all'infitino leopardi ha rotto i coglioni ehehehahaha deihihohu ma le facce non le può metteree la faccia ahahahahahahah tu non puoi muta devi stare camurria ma cosa accetta chi se ne frega non c'è nessuno senza scarpe bidelle no veramente nessuno ha detto bidelle fede pazza cesco continua a prendermi cioè nel senso parla lui i coglioni fanculo stronzo vaffanculo del più e del meno merdone oh oh merdona joyce basta ecco appunto ahahah mmm assatarrà aprì quel coso lungo a muzzo aspetta come lungo a muzzo apri forse tutto apri era la domanda indiscutibilmente parole singole meglio che alla finestra una questione già risolta che ti sei buttata giù in realtà come ti è stato detto è sicuro BURP che schifo ale minchia sembravi la fede non ho digerito migliorerà la situazione io io io ecco bella zio io ridici sopra uahahahah sgrunf eh ha ruttato eruttato sei un'intrusione plutonica un girino non scegliere agisici con freddezza cazzo ti ridi buscofen non esagerare però uuuuuu uiiiiiuuuuu io son vestita tu sei nuda posso vestirmi qua era tutta impressione cazzi suoi stavo pensando quanto dieci euro ti bastanto più no dici più scalano...

[un pomeriggio a casa dell'Ale prima di andare alla festa. Free indirect thoughts. O forse solo pura e semplice deficienza.]

MENS INSANA IN CORPORE AEGRO

2007-02-09T17:49:00.000+01:00

Ed eccomi di ritorno dal mondo degli individui troppo-fighi-per-ammalarsi-e-invece-se-la-prendono-in-quel-posto-nel-momento-meno-opportuno.
Sì, insomma, da qualunque parte si voglia guardare la faccenda, è palese che la causa dell’imperante influenza che mi ha inchiodato a letto per tre giorni di fila con la sola compagnia di me stessa, un rave party clandestino tra le mie rimanenti (e scarse) sinapsi funzionanti e un roditore con manie suicida è da attribuire all’eskimo.
Guardalo. Innocentemente appeso all’attaccapanni, perfettamente calato nel suo ruolo di inerte cappotto verdone.
“Portavo solo un eskimo innocente”, diceva Guccini. Beato lui. Io mi sono beccata un eskimo assassino con le prese d’aria sotto le ascelle (il che spiega la provenienza degli spifferi d’aria polare; svela il mistero delle mie ascelle sempre fresche di giornata anche quando passavo davanti alla doccia salutandola distrattamente e dà un perché alla pelle d’oca spessa circa dieci centimetri che ormai costituisce un ecosistema a sé stante).
Ma comunque.
La cosa più inquietante non è tanto il fatto che il medico di famiglia non si sia scomodato a venire a visitarmi e mi abbia soltanto elargito qualche perla di saggezza via telefono -rimane il mistero di come abbia fatto ad interpretare le mie risposte in venusiano (sempre sostenuto io che quell’uomo è meno sano dei pazienti che cura)- quanto l’accorgermi che tra una tachipirina e l’altra (cioè circa ogni 4 ore) i fantastici principi attivi del farmaco –sempre sia lodato- intervenissero come una quotidiana pula guastafeste a riportare in riga i miei (irrimediabilmente bruciati) neuroni quel tanto che bastava a permettermi di pensare.
Ora. Io dico: che uno con 40 di febbre si guardi Apocalypse Now versione estesa con tanto di contenuti speciali, tagli ed interviste al regista-aiutoregista-fonico-guardarobiera-zio dell’imbianchino del camerino del primo attore ci può anche stare, basta premere quel simpatico tastino riportante un quadratino nero e l’accattivante scritta stop prima di andare in esaurimento e, appunto, stop, fine, basta, ciao ciao a Marlon Brando, Robert Duvall e compagnia bella.
Ma come fai a premere il tasto stop nella tua testa? Chissà perché, ogni volta che ci provo il telecomando non funziona, oppure “si è verificato un errore irreversibile nel sistema, per risolvere il problema scarica il software mosocazzituoi.exe e fatti una pippa mentre aspetti che finisca”.
Insomma, tua madre è andata a inculandia, tuo padre a pesca, tua nonna e le sue amiche a fare ciò che le vecchie sanno fare meglio (lavorare a maglia e scoreggiare di tanto in tanto coprendo il rombo di tuono con un tattico colpo di tosse), perfino il coniglio ha smesso di tentare di suicidarsi per non disturbarti e tu, involtino di carne sudaticcia e lenzuola a microonde che fai?
Pensi.
E non pensi a quanto ti stai grattugiando le palle a letto, all’esame imminente, a qualsiasi cazzata che passerebbe per la testa dei comuni mortali.
No.
Pensi alla tua vita. Com’era, com’è e come sarà, o potrebbe essere. Al terreno dissestato che ti trovi intorno, una buca dietro l’altra, una distesa infinita di terra brulla e pietrisco, qua e là delle carcasse di sogni dimenticati o morti prima ancora di diventare una possibile realtà, e i corvi scrutano altezzosi dall’alto dei rami spogli sui cui stanno appollaiati, aspettando, bramando, di vedere la prossima vittima cadere nella polvere.
Ma, nascoste dietro le rocce, sporadiche chiazze d’erba crescono rigogliose.
Piccole, rare, preziose, deboli ma non tanto da soccombere all’arido paesaggio che vorrebbe estirparle perché stonano come un sorriso sul volto di un uomo che muore.
E per ogni singolo filo d’erba vale la pena di alzare la testa e trascinarsi avanti.
Ed è un grazie. A tutti.
A Eleonora, Giordano, Jacopo, Mattia, Marta, Giovanni, Ilaria, Carola, Edoardo, Stefano, Johnny, Fabio, Chiara, Marco, Alessandro, Matteo, Davide…tutti quelli che ho nel cuore e che sono l’acqua che farà di questo deserto uno splendido prato.

Un post positivo. Perché, che cazzo, è ora di guarire. Da tutto.

ARTISTA CANTA AMORE

2007-01-30T16:57:00.000+01:00

"...quando sento il peso d' essere sempre sola mi chiudo in casa e dipingo e dipingendo mi consolo, ma dentro di me sento che il grande amore esiste, amo senza peccato, amo ma sono triste...perchè Lui è bello, siamo così diversi, a parlargli non riesco: gli parlerò coi versi...
Non voglio rassegnarmi ad essere cattiva, tu solo puoi salvarmi, tu solo e te lo scrivo: dev'esserci, lo sento, in terra o in cielo un posto dove non soffriremo e tutto sarà giusto. Non ridere, ti prego, di queste mie parole, io sono solo un' ombra e tu, cazzone, il sole..."

(libera rivisitazione di "Cirano", del grandissimo Guccini. Nessun cantautore è stato maltrattato durante l'operazione.)

INFINITO

2007-01-19T19:15:00.000+01:00

Poi non è che la vita vada come tu te la immagini. Fa la sua strada. E tu la tua. E non sono la stessa strada. Così...io non è che volevo essere felice, questo no. Volevo...salvarmi, ecco: salvarmi. Ma ho capito tardi da che parte bisognava andare: dalla parte dei desideri.
...
Se le dai tempo, alla vita, lei si rigiria in un modo strano, inseorabile: e tu ti accorgi che a quel punto non puoi desiderare qualcosa senza farti del male.
...
Quando era troppo tardi, io ho iniziato a desiderare. Con tutta la forza che avevo. Mi sono fatta tanto di quel male che tu non te lo puoi nemmeno immaginare.

Ma...desiderando te...forse ne vale la pena, dopotutto. Il mio cielo, il mio mare. Infinito.
Accanto a te c'è profumo di infinito.

INSOMNIA

2007-01-11T23:42:00.000+01:00

Non sono nulla, non posso nulla,

non perseguo nulla.

Illuso, porto il mio essere con me.

Non so di comprendere,

né so se devo essere,

niente essendo, ciò che sarò.

A parte ciò, che è niente, un vacuo vento

del sud, sotto il vasto azzurro cielo

mi desta, rabbrividendo nel verde.

Aver ragione, vincere, possedere l'amore

marcisce sul morto tronco dell'illusione.

Sognare è niente e non sapere è vano.

Dormi nell'ombra, incerto cuore.

Fernando Pessoa

RITORNO

2007-01-10T18:39:00.000+01:00

Cammino su un prato di nuvole blu, la luce rossa di un sole che nasce colpisce i miei occhi assonnati.
Alba.
Colori che scivolano gli uni addosso agli altri su quel tappeto di nuvole sotto di me, un’immagine che nessun quadro potrà mai eguagliare, non ci sono pennelli capaci di catturare un cielo che si muove.
Sfugge una lacrima.
Malinconia.
Anche il mio riflesso sul vetro del finestrino sta piangendo, perché?
I ricordi dei momenti vissuti fino a poche ore fa iniziano a riempire la mia testa.
Sono già diventati passato…ma sono così belli che il solo pensarci mi strappa un sorriso.
Felicità.
L’aereo si inoltra in una morbida coltre di nebbia.
Il sole scompare.
Arrivederci, Barcellona.
Ero luce, laggiù.
Non voglio tornare a essere ombra.

BARATRO

2007-01-03T19:12:00.000+01:00

…Era solo carta…

Ancora riecheggia nella mia mente lo spropositato numero di volte che ho ripetuto questa frase, ieri notte, mentre un paio di occhi verdi sbarrati e colmi di lacrime fissavano l’omicidio compiuto pochi istanti prima da quelle mani che avevano vita propria.

Era solo carta.

Frammenti sparsi qua e là sulle piastrelle bagnate da gocce di acqua e sale. Erano. Non sono più.
Erano disegni. Erano carta. Erano la mia carta. Erano la mia arte.

Perché l’ho fatto?
Perché sei una vigliacca che non fa altro che piangersi addosso.
Ho paura.
Perché sei un’ombra di te stessa che vive del suo vittimismo.

Parte la prima. La seconda. La terza.
Sangue.
Ciò che era strumento di piacere è diventato la mia tortura.
Butto nel cestino la matita dalla punta gocciolante.
Vado in bagno, disinfetto la ferita, la bendo.

Secondo omicidio della serata.
La mano brucia.

Ti senti forse meglio, ora?
…No…

CHAIN

2006-12-17T16:44:00.000+01:00

Muoversi è difficilissimo; strano, perchè?
Sono capace di muovermi, l'ho già fatto altre volte.
Per definizione, noi esseri umani, direi, siamo materia in movimento.
Ma insomma, perchè mi dovrei muovere, poi, se ho qui tutto quello che mi serve.
Eppure dovrò farlo presto.
Mi dovrò muovere quando starò male abbastanza; e anche questo lo so per esperienza.
Solo che non me lo riesco a immaginare, di stare tanto male da volermi muovere.
Questo mi fa paura, perchè lo so che presto avrò bisogno di muovermi.

Ma certo che ce la faccio, figuriamoci; e che cazzo.

ARIETTA DIMENTICATA

2006-12-10T22:38:00.000+01:00

Piange il mio cuore
come piove sulla città;
cos'è questo languore
che penetra nel mio cuore?

O dolce rumore della pioggia
sulla terra e sopra i tetti!
per un cuore che s'annoia,
oh, il canto della pioggia!

Piange senza ragione
questo cuore che s'accora.
Che! Nessun tradimento?
E' un lutto senza ragione.

Ed è la peggior pena
non sapere perché
senza odio e senza amore
il mio cuore ha tanta pena!

Johann Heinrich Füssli, "Silence," 1799

NOTTURNO, 26-11-06

2006-11-27T20:48:00.000+01:00

Vuoto.
Seduta sul letto, braccia intorno alle ginocchia appoggiate contro il petto e testa bassa, ciondoli lentamente avanti e indietro.
Occhi sbarrati a fissare il vuoto.
Quel vuoto che senti anche dentro. Quel vuoto che non ti divora, ma che ti smembra pezzo per pezzo, lentamente, dolorosamente, inevitabilmente.
Traccia del passaggio di una lacrima sulla guancia.
Anche quella lacrima perduta, anche quella lacrima caduta nel vuoto. Persa per sempre. Sparita, ma non dimenticata.
Come quelle che hai versato prima. E ieri. E il giorno prima ancora.
Se tu avessi le unghie, in questo momento starebbero affondando nella morbida carne delle braccia.
Non le hai, le unghie.
Le mangi, le divori, sfoghi la tua rabbia sull’estremità delle tue dita, e in ogni morso c’è un grido silenzioso che si perde sulla pelle.
E non puoi farti male.
Giri lentamente la testa, un respiro strozzato, un singhiozzo non voluto. Trattieni il respiro.
Sei sola, in casa, non hai bisogno di chiudere la porta. Sia quella che ti separa dal corridoio che quella che ti separa dalla pazzia.
Puoi urlare, piangere, disperarti, ucciderti.
E stai lì, ferma, ciondoli lentamente avanti e indietro.
Sulla scrivania, una pila di fogli.
Le mani ti prudono, loro ricordano ancora prima che lo faccia il tuo cervello.
Tremi.
Hai paura. Hai paura di ciò che ti potresti fare, di ciò che potrebbero indurti a farti.
Di nuovo.
Quando quelle porte ancora si potevano chiudere a chiave e il tuo mondo si riduceva a quattro mura bianche piene di poster, un cartoncino rigido e le tue braccia nude, tese, vittime.
Sai che non lo farai, non è più come prima, non sei sola, sei matura, sei grande…
…sei distrutta, sconfitta, disperata, alla deriva.
Un brivido lungo il corpo. E ti rendi conto che sta per arrivare.
E non puoi evitarlo.
Parte dai piedi, scivola sulle gambe, stringe lo stomaco, strozza la gola.
E non c’è più aria, non c’è più pensiero, non c’è più vita.
…
Quanto è passato?
Un minuto? Un’ora?
Non lo sai. Non lo sai mai, quando succede è come una vertigine che uccide.
Ti stupisci ogni volta di uscirne viva.
Da sola è più difficile.
Non hai la voce di Gio che ti accarezza e lentamente ti riporta indietro alla realtà.
Nessuna mano che stringe la tua.
Nessun appiglio a cui aggrapparti per impedire al tuo corpo di contorcersi.
Solo…
Vuoto.
E lacrime.

Aiuto…

DI MONET

2006-11-24T13:39:00.000+01:00

"...se aveste aspettato, avrei voluto dirvi che la natura è in me, come fu in voi, una cosa vista per sempre. E si modifica giorno per giorno, ora dopo ora. Come cambia la luce sulle cose, sull'acqua e sui fiori. E per quel sentimento pieno di malinconia, verso sera, talvolta si dice che ci viene da piangere. Un pianto dolce, pieno di lacrime calde, come quando si attende colui che da lungo è partito, e si pensa al suo ritorno. E quando giunge, infine, non si possono trattenere le lacrime.

Ecco, io sento così la natura. Lo strazio per il suo ritorno, la sua ricomparsa, ogni giorno, ogni sera. E sapere che dovrò, avrò il desiderio di continuare a dipingerla. Ogni giorno nuova, fino a che non sarà il mio tempo nel tempo."

E sarò finalmente io quella cenere colorata che un petalo di rosa deposita sul banco di una pietra.

PORTRAIT

2006-11-19T13:38:00.000+01:00

Non è facile trovare le parole giuste per descrivere qualcuno senza rischiare di cadere nel banale.
Le parole a volte vestono strette, a volte si lasciano cadere morbidamente addosso; le parole stringono e soffocano, o al contrario lasciano ampio spazio all’immaginazione.
Come un abito, la parola è un limite del quale ci rivestiamo ed entro cui ci poniamo in continuazione.
Forse è per questo che non riesco a trovare una parola, o anche addirittura una frase per descrivere lui.
È così unico che sarebbe un peccato definirlo con una parola, o anche addirittura una frase, già usata per qualcun’altro.
E poi non credo sia giusto dargli una definizione, costringerlo a muoversi scomodamente dentro i confini di quella che sarebbe un’etichetta di identificazione.
È troppo grande per qualsiasi costrizione.
Mi chiedo come faccia, e se si rende conto.
Se si rende conto che ogni volta che apre bocca è uno sconvolgimento del naturale andamento delle cose.
Occhi che si aprono per la prima volta su una verità, cuori che sussultano accarezzati dalla sua voce, pensieri che si lacerano, si scombinano e si incatenano in una nuova composizione. Questo succede alla gente che parla con lui.
Mi chiedo come faccia, e se si rende conto.
Tempo fa mi è capitato di tenere in mano l’agenda dove tiene i suoi pensieri, le sue annotazioni, le sue canzoni.
Non credo di essere mai stata più reverenziale nei confronti di qualcosa che non fosse un quadro.
Col corpo abbandonato come un relitto contro lo sporco sedile di uno squallido treno, la mia mente assaporava ogni singola lettera scritta su quelle pagine, e avevo bene in mente l’immagine di lui intento a scrivere seduto su una panchina a qualche metro di distanza da noi, in cima al piccolo promontorio dal quale guardavamo ammirati il sole che moriva nel mare.
Ce ne stupiamo ogni volta, noi.
Lui invece quel mare, quel sole, li ha dentro.
E mi chiedo chi glielo fa fare di restare qui.
Mi pare di vederlo, ora, sotto il cielo uggioso del primo novembre, quel cielo che aveva deciso di commuoversi alla nostra partenza.
Guardava davanti a sé, guardava qualcosa che io non riuscivo a vedere. O forse guardava ciò che stavo guardando anch’io, ma con occhi diversi. Non lo so.
Non ricordo le sue parole esatte, e non voglio riportare un semplice abbozzo di un significato così grande.
Mentre parlava, con un distacco così partecipe, era irraggiungibile.
Forse parlava a se stesso, forse a me, a un “tu” senza volto. Non so, non stava guardando me. Ero io che guardavo lui, e mi sembrava di percepire ciò che lui stava vedendo attraverso quegli occhi che hanno il mare dentro.
E anche ora che siamo di nuovo qui, comodi prigionieri di una monotonia che ci ha sconfitti ancora prima che iniziassimo a lottare, lo guardo e mi stupisco.
Perché lui guarda ancora là dove nessun altro di noi può vedere.
Non guarda questo mondo che non gli appartiene.
È come un quadro forzato a stare esposto nella galleria sbagliata, che per quanto avverta il disagio, il senso di non-appartenenza, il nero grigiore della ripetitiva quotidianità, semplicemente non si fa contaminare.
Resta così com’è, diverso, unico.
E non si fa raggiungere.
Credo di non aver mai conosciuto una persona così. Con così tanto da dire e da dare.
E mi viene voglia di chiedergli: perché non alzi la voce, perché non fai in modo che tutti possano ascoltarla, invece di sussurrare?
Poi capisco.
Capisco che non è lui a sussurrare, ma è il mondo che si impegna a coprire la sua voce con un eccesso di frivolezze e banalità che trovano un’eco ridondante nelle anime vuote di chi ha chiuso le orecchie e il cuore.
E capisco che è giusto che sussurri.
Che non rinunci a dire la sua e che non obblighi nessuno a dargli retta, che si faccia semplicemente sentire.
Sentirlo è emozionante.
Ascoltarlo è sconvolgente.
Tessitore di emozioni, poeta dallo sguardo che vede oltre.
Ancora non ce ne rendiamo pienamente conto, ma lo abbiamo già perso. Questo posto non è per lui.
Fiori tanto belli e delicati non crescono in cattività. Anche se non appassirà, è inutile fingere che appartenga a una terra che non è sua. In serra non sboccerà nel suo massimo splendore.
La tentazione di tenerlo qui, questo fiore, è irresistibile.
Possiamo dargli tutto quanto serve a mantenerlo in vita. Ma non possiamo dargli ciò che serve a farlo vivere.
Non possiamo dargli il mare.
Lui non è per me, per noi, e questo lo sappiamo, ma la nostra fottuta abitudine ci fa convincere che lui domani sarà ancora qui. Come oggi, come ieri.
Non sarà per sempre così.
E mi chiedo come sarà senza di lui, dopo averlo conosciuto.
Particolare, speciale, unico.
Di passaggio.
Come queste parole, che non avrò mai le palle di dirgli. Perché, poi, non lo so.
Peccato non poterlo conoscere più a fondo, non essere in grado di farlo. Ha tutta un’anima da raccontare, e non posso fare a meno di temere che ci stiamo perdendo qualcosa di bellissimo, nel lasciare che tutto vada così, senza avere la testardaggine di volerlo vivere davvero.
Finché posso, mi riempio della sua presenza, attingo da tutto ciò che ha da insegnare, perché dentro di sé ha una voce troppo bella per non ascoltarla.
E adesso zittisco il mondo, perché ne voglio godere fino all’ultima sillaba.

DAVANTI A UN BICCHIERE...

2006-11-11T18:40:00.000+01:00

Ancora una volta ti trovi a fissare il bicchiere semivuoto davanti a te. Mezzo pieno o mezzo vuoto, non importa, tanto sarai sempre tu a vuotarlo.
Chissà quanti altri come te ne ha visti, quel bicchiere: sbandati alla deriva, giovani insoddisfatti della propria vita, artisti falliti e poveri diavoli senza nient’altro che le loro lacrime.
Chissà quante liquide illusioni saranno scivolate lungo le loro gole bramose della mera consolazione di una sera.
Chissà quante anime dilaniate si saranno raccontate davanti alla presenza del loro muto ascoltatore e ne avranno fatto il proprio migliore amico.
In realtà non te ne frega niente. Stasera quel bicchiere è il tuo migliore amico.
La tua mano ne accarezza il fianco come se fosse quello di una splendida donna, le tue dita scorrono audaci su e giù lungo le sue curve. È lì immobile davanti a te, il suo unico scopo è quello di renderti felice.
Mente sgombra da ogni preoccupazione, gola che arde, sensazione di appagamento.
Allettante…eppure tu ancora indugi.
Intendiamoci: non ti fai illusioni, sai già come andrà a finire, ma vuoi ancora ingannare te stesso e credere di poter resistere a questa malsana opera di seduzione.
…
Non riesci, come sempre. E come sempre te ne fai una colpa.
Ti guardi intorno nervosamente, come se fossi l’innocente perseguitato incolpato di un delitto compiuto da altri. E forse è davvero così.
Non dovresti essere qui, lo sai, che aspetti, vattene, alza il culo da quello sgabello e corri fuori, corri a vivere.
Scuoti la testa, non vuoi ascoltare, non vuoi renderti conto del disprezzo che ti rovesciano addosso le torbide note vomitate dallo stomaco dorato del sax che mormora in sottofondo.
Il tuo sguardo si ferma sul tuo bicchiere, il tuo migliore amico, la tua puttana.
Ti guarda.
Ti chiede perché sei qui.
Non hai voglia di parlare, in fondo sai che la domanda è retorica, lo conosce benissimo il motivo per cui tutte le sere ti getti ai suoi piedi dopo esserti ripromesso che sarebbe stata l’ultima volta, e mentre lo pensavi eri già consapevole di mentire.
La colpa è sua, delle sue dolci promesse, del suo profumo pungente e del sapore infuocato del suo nettare.
No.
La colpa è solo tua, povero abbozzo di uomo, personaggio senza volto né volontà, feto deformato in grembo alla vita. Non hai niente, non sei niente, e hai bisogno di quella secchiata di acqua gelida sul viso che ti dimostri che tu esisti.
Porti il bicchiere alle labbra, quasi involontariamente. Chiudi gli occhi e assapori l’unicità di quell’istante, l’unicità del momento precedente al salto verso l’oblio, l’unicità paradossalmente ripetitiva di ogni sera, quando la tua presa sul bicchiere si fa più decisa, quando ti chini sul ventre della tua donna, quando ne ingoi l’essenza.
Mente sgombra da ogni preoccupazione, gola che arde, sensazione di appagamento.
Hai ceduto di nuovo, e già tutto ti appare così lontano, perduto nel vortice irraggiungibile del momento appena trascorso. E te ne vergogni, e vorresti fuggire via dalle tue debolezze, via dal monologo ironico del sax che ti deride armonicamente, via dall’occhiata di compatimento di quel bicchiere vuoto che ti fissa soddisfatto, via da quel te stesso che già sa che domani sarai di nuovo lì, e anche dopodomani, e il giorno dopo ancora.
Prendi il cappello dal bancone e lo posi sulla testa, che improvvisamente ti sembra più pesante, come se tutti i tuoi problemi si fossero nascosti lì per tutta la durata del tuo “incontro”, per prendersi gioco di te, per farti credere di essere spariti davvero.
Paghi la tua puttana lasciando quattro banconote stropicciate ai suoi piedi. Troppe, troppo poche, non ha importanza. Non eguaglieranno mai il prezzo della dignità che ti hanno rubato, che ti sei rubato da solo.
Barcollando raggiungi l’ingresso, appoggi la mano stanca sulla maniglia, apri la porta.
L’aria gelida della notte ti investe, ti schiaffeggia come una madre straziata e piange lacrime di luce mentre grida silenziosamente la sua disperazione.
E tu, vile codardo senza nome, ti getti nel suo mesto e scomodo abbraccio, per tentare almeno di esistere, perché forse vivere sarebbe troppo difficile.

GALLERIA

2006-10-27T19:09:00.000+02:00

Questa non è una mostra.
Una mostra, come dice la parola stessa, ha l’intrinseco obiettivo di esibire, esaltare, fare sfoggio di tanta arte per la gioia e il piacere di terzi.
Non che io abbia qualcosa in contrario, tutt’altro, ma la mia Galleria non può definirsi una mostra.
Questa non è una collezione privata.
Una collezione privata non è altro che un quantitativo di opere d’arte sottratte alla vista degli indegni perché soltanto il proprietario possa godere di tanta magnificenza.
Non che io abbia qualcosa in contrario, tutt’altro, ma la mia Galleria non può definirsi nemmeno una collezione privata.
O forse invece è entrambe le cose.
La mia Galleria è speciale. Le opere esposte non sono semplici opere d’arte. Sono capolavori di vita in movimento.
Niente teche, niente bacheche, niente chiodi.
Quanto sto per mostrarvi è ciò che io vedo in quanto artista, come li vedo in quanto artista.
Signore e Signori, accomodatevi…ha inizio la presentazione.

Ele

Una pergamena arrotolata in una bottiglia senza tappo, appoggiata su uno scrittoio.
Un foglio di carta antico, che profuma di vissuto e di novità.
Una poesia. Infinita.
Certo, ha un inizio. Ma nessuno ricorda più a che punto della pergamena sia, nemmeno la stessa mano che ne ha tracciato le rime.
E ogni giorno quella mano, con una piuma stretta tra le dita, aggiunge una frase, una parola, una virgola.
Non tutti sono in grado di capire, non tutti i passi della poesia sono fatti per essere letti.
Ma quando succede, quando anche solo una goccia cade dal bordo della bottiglia è come se il mondo rinascesse tutto, ogni volta.
E una, due, tre note di pianoforte di diffondono nell’aria.
Nel silenzio surreale del salone, ogni singola nota riecheggia come un’ondata dell’oceano contro gli scogli.
E c’è odore di salsedine, attorno alla bottiglia.
Quella bottiglia l’ho trovata nel mare.

Tia

Un’esplosione di sentimento su una tela grigia, grigia come la malinconia di cui è intriso questo quadro.
Impressionismo, possiamo chiamarlo.
Paesaggio coperto dalla nebbia, raggi di sole che saltuariamente cercano di rompere questa plumbea monotonia…e a volte il cielo si tinge dei colori di un pallido sole mattutino.
Paesaggio portuale: un molo con una piccola zattera legata agli ormeggi.
Toh, oggi la zattera non c’è…chissà verso quali lidi sta navigando il vagabondo. Forse tornerà domani, tra una settimana, tra dieci anni.
Ma lo sa, il vagabondo, che non importa quanto lontano e per quanto tempo la sua voglia di viaggiare lo porterà via, potrà sempre tornare al molo ad ormeggiare la zattera.
Piccole ombre sfuocate sul pontile. Ferme, vicine.
Il vagabondo sa che avrà sempre qualcuno ad aspettarlo.Il vagabondo sa che avrà sempre un luogo da chiamare casa.

Edo

Manifesto appeso alla parete dipinta di rosso, senza chiodi, senza nastro adesivo, senza sostegno.
I bordi inferiori svolazzanti, si agitano armoniosi al minimo spostamento d’aria.
Sta lì.
Si fa guardare, attira l’attenzione, la desidera, la pretende.
Le figure non sono mai le stesse, l’azione è sempre diversa, il soggetto rappresentato non si ripete mai, frenetica attività che non si interrompe, nessun bisogno di giri di parole nelle sue scritte, chiare e precise, nessun bisogno di nascondere il suo messaggio.
Così è, così come lo vedete. Ne più ne meno.
Non ha fronzoli, non ha cornici lungo il bordo, è anzi bruciacchiato, l’odore della carta giallastra ricorda un boccale di birra.
Nella sua disarmante semplicità è un capolavoro di sentimenti, sensazioni, vita, impegno, un quadro complessivo così dinamico che colpisce dritto al cuore.
E continua a svolazzare.
Si fa guardare, attira l’attenzione, la desidera, la pretende.
Impossibile non accontentarlo.

Ska

Questo quadro non ha cornice. Non ha soggetto. Non ha limiti.
Libera espansione di un’irrefrenabile genialità, colori che si accarezzano, si accostano, si baciano, si accalcano, si spingono, si allontanano.
A volte la mano è pesante, insiste con violenza sulla tela quasi a volerla squarciare, ed ecco voragini di viola e di neri e di colori freddi che inglobano la lucentezza dei rossi e degli arancioni, ecco un mare in tempesta senza barche alla deriva, perché non c’è un fondo in cui può essere trascinata o una terra da raggiungere, c’è solo l’eterno e ondeggiante dolore.
Ma questa tela ha una trama impossibile da rompere.
Fragile, sì.
Graffiata, anche. In qualche modo, forse, per sempre.
Ma è a questo punto che le note di un saxofono scandiscono il lento riaffiorare in superficie del calore soggiogato, e basta un solo tocco di giallo a far arretrare la marea oscura che imperversava minacciosa. Punti luminosi che compaiono qua e là, gocce di genio che piovono e rischiarano come stelle.
Questo quadro non ha scopo. Non ha compimento. Non ha fine.
Ma una volta che l’hai visto non puoi fare a meno di amarlo.

Sala

Una foto in bianco e nero spesso rimanda a un tempo passato. Perché una foto è un momento intrappolato nei confini di un’immagine, mite nella sua statica compostezza.
No, non stavolta.
O bianco o nero, occasionalmente qualche tonalità di grigio. Niente mezze misure, nessun equilibrio intermedio, o con me o contro di me.
E la scrivania piena di fogli, i vestiti accatastati sul letto, il tappeto rovesciato, il cestino colmo di cartacce che straripano dal bordo. La pianola al centro, o a destra o a sinistra, o dovunque voglia spostarsi.
E tanti poster appesi alle pareti, tante scritte nere su fondo bianco, o bianche su fondo nero, a seconda dell’umore.
Disordine.
C’è disordine e confusione dentro, ma con un tale equilibrio che non si può fare a meno di trovarcisi a proprio agio. Perché in fondo il disordine cos’è, se non ordine rovesciato?
E gli schemi vengono qui rovesciati, la visuale del mondo ribaltata, la massificazione ignorata.
Diverso. Insolito.
Speciale.

Ila

Questa parte del corridoio non ha luce, né lampade, né candele.
Ha soltanto questo dipinto che basta a rischiarare l’ambiente circostante, tanta è la forza che sa comunicare.
E in silenzio comunica molto più di quanto possa fare il più bel discorso con le migliori parole di questo mondo spento, a cui manca una luce che indichi, anche solo vagamente, la via verso la vita.
Lo accompagna l’odore del colore fresco di giornata.
Appoggiato al cavalletto, tavolozza alla destra e bicchiere coi pennelli alla sinistra, ha ricevuto la quotidiana dose di emozioni, che si vanno a intrecciare morbidamente con il disegno che c’era sotto, a sua volta incatenato a quello che stava prima di esso, in un’infinita catena di sensazioni e di ricordi che si cambiano vicendevolmente di posto.
Non si ferma mai, la punta del pennello è sempre sporca.
Attinge dall’oggi, da ieri e dal domani, da quel domani che vorrebbe essere un trionfo di giallo e di rosa e di arancione, a volte sfocato dall’intrusione di un grigio e di un nero.
Non si ferma mai, non sta zitto mai.
E il suo canto silenzioso ti tocca nell’anima.

Gio

Velluto, seta, lino.
Ma anche lana, canapa e iuta.
Un arazzo grande quanto la parete su cui delicatamente si posa, milioni di fili di stoffe diverse che si prendono per mano e si dispongono lungo la sterminata e infinita superficie a loro disposizione.
E a volte mollano la presa per andare a formare un’altra storia, un altro quadro, un’altra scena di vita.
Ed eccolo, ti abbraccia con la sua palpabile magnificenza, e sei parte della folla rappresentata nel ricamo.
Folla ridente, giocosa, folla di artisti di strada, acrobati circensi, suonatori di violino. Profumo di mercato, musica che vibra tra le corde del filato, risate.
Dove la creatività incontra la compostezza morbida del velluto, dove la gioia di far sentire la propria voce si adagia su un letto di seta, dove il coraggio di amare dorme cullato da un soffice intreccio di lino.
Dove la mano profana non percepisce altro che ruvida iuta, dove le intenzioni non pure si incastrano nella fitta trama ordita dalla canapa, dove l’ultima possibilità è davvero l’ultima e i fili pesanti e felpati della lana chiudono ogni via d’uscita.
Splendido e terribile allo stesso tempo.
Puoi goderne fino a sentire esplodere il cuore o restarne soffocato.
E quanto ti stringe, addormentarti nel suo caldo abbraccio di velluto, seta e lino.
E dimenticarti di lana, canapa e iuta.

COME UNA MAREA

2006-10-14T20:08:00.000+02:00

E' come una marea, quando lui fissa su me
i suoi occhi neri,

quando sento il suo corpo di creta bianca e mobile
tendersi a palpitare presso il mio,
è come una marea, quando lui è al mio fianco.

Distesa davanti ai mari del Sud ho visto
arrotolarsi le acque ed espandersi
incontenibilmente
fatalmente

nelle mattine e nei tramonti.

Acqua delle risacche sulle vecchie orme,
sulle vecchie tracce, sulle vecchie cose,
acqua delle risacche che dalle stelle
s'apre come una rosa immensa,
acqua che va avanzando sulle spiagge come
una mano ardita sotto una veste,
acqua che s'inoltra in mezzo alle scogliere,
acqua che s'infrange sulle rocce,
e come gli assassini silenziosa,
acqua implacabile come i vendicatori
acqua delle notti sinistre
sotto i moli come una vena spezzata,
o come il cuore del mare
in una irradiazione tremante e mostruosa.

E' qualcosa che dentro mi trasporta e mi cresce
immensamente vicino, quando lui è al mio fianco,
è come una marea che s'infrange nei suoi occhi
e che bacia la sua bocca, le sue mani.

Tenerezza di dolore e dolore d'impossibile,
ala dei terribili
che si muove nella notte della mia carne e della sua
come un'acuminata forza di frecce nel cielo.

Qualcosa d'immensa fuga,
che non se ne va, che graffia dentro,
qualcosa che nelle parole scava pozzi tremendi,
qualcosa che, contro tutto s'infrange, contro tutto,
come i prigionieri contro le celle!

Lui, scolpito nel cuore della notte,
dall'inquietudine dei miei occhi allucinati:
lui, inciso nei legni del bosco
dai coltelli delle mie mani,
lui, il suo piacere unito al mio,
lui, gli occhi suoi neri,
lui, il suo cuore, farfalla insanguinata
che con le due antenne d'istinto m'ha toccato!

Non sta in questo stretto altopiano della mia vita!
E' come un vento scatenato!

Se le mie parole trapassano appena come aghi
dovrebbero straziare come spade o come aratri!

E' come una marea che mi trascina e mi piega,
è come una marea, quando lui è al mio fianco!

Pablo Neruda

NOI

2006-10-02T15:52:00.000+02:00

La oportunidad de ser feliz ven con nosotros, estamos aquí...

PAROLE, PAROLE, PAROLE

2006-09-19T20:18:00.000+02:00

Parole dolci, amare, salate, aspre, speziate, insapori, acide, gustose.

Parole soffici, ruvide, felpate, pesanti, scivolose, stoppose.

Parole vivaci, allegre, deluse, tristi, concitate, dubbiose, ridenti, malinconiche, timorose.

Parole sussurrate, sospirate, gridate, soffocate, liberate, trattenute.

Parole bagnate, infuocate, sporche, colorate, macchiate, risciacquate.

Parole vecchie e nuove, già usate o ancora in garanzia, meditate o impulsive.

Parole cantate. Parole scritte.

Dita invisibili che pizzicano le corde dell'anima...ora una nota....ora un'altra....mani antiche e sapienti che plasmano sensazioni, che smuovono le mensole traballanti nel ripostiglio del cuore, ecco, guardali ora i soprammobili in bilico...cadono, si infrangono a terra in uno stridore di cristalli rotti o in un tuonare sordo di schegge di ceramica (non capita forse anche ai rapporti umani?) , stanno lì fermi, saldi sul loro piedistallo ingegnosamente costruito e non si decidono a muoversi (non capita forse anche agli ideali?), si spostano appena e si adattano alla nuova sistemazione, che sia scomoda o che sia quella che hanno cercato invano per tutto questo tempo (non capita forse anche alle nostre emozioni?)...

Parole che creano scompiglio. Che fanno riflettere. Che aprono la mente e il cuore. Parole, insomma. Semplicemente parole.

Missit Me Dominus

2006-09-01T11:12:00.000+02:00

Dov'è Dio? Dov'è il presunto Padre di tutti noi, colui che si dice abbia castigato tutta la nostra stirpe soltanto per una mela strappata da un ramo e non muove un dito per intervenire a fermare l'implosione di questo mondo che sta morendo sotto il peso schiacciante delle sue colpe?
Dove sei?
Perchè ti sei dato tanto da fare per crearci, per darci uno scopo da inseguire, e poi non ti degni di scomodarti quando vedi i tuoi figli ammazzarsi tra loro con le loro stesse mani? Dov'è il tuo immenso amore, in tutto questo?
Dove sei?

Padre nostro, di tutti noi,
dei poveri, dei senza tetto,
degli emarginati e degli indifesi,
dei diseredati e dei miserabili,
di quelli che ti seguono e di quelli che in te non credono più,

abbassa i tuoi cieli, perchè qui c'è l'Inferno,
abbassa il tuo trono, perchè qui ci sono guerre, fame e inguistizie.

Non è necessario che tu sia Trinità,
ci basta uno soltanto che si degni di aiutarci.

Qual è il tuo regno?
Il Vaticano?
La banca?
L'alta politica?

Il nostro regno è la Nigeria,
l'Etiopia, la Colombia, Hiroshima.
Il nostro pane quotidiano sono le violenze,
le violenze dei parenti, la pederastia,
le dittature, gli sconvolgimenti climatici.

Cado nelle tentazioni di tutti i giorni,
non ho futuro e vorrei solo credere in un Dio giusto.

Un Dio che è nella terra, nelle valli, nei fiumi,
un Dio che vive nella pioggia, che viaggia nel vento,
che accarezza la nostra anima,
un Dio dei tristi, degli omosessuali,
un Dio più umano...
Un Dio che non castighi ma che insegni,
un Dio che non punisca, ma che protegga,
che se cado mi aiuti a rialzarmi,
che se mi perdo mi tenda la sua mano.
Un Dio che se sbaglio, non mi incolpi,
un Dio che se dubito mi capisca,
perchè è stato lui a dotarmi di intelligenza per dubitare di ogni cosa.

Padre nostro, di tutti noi, perchè ci hai dimenticati?
Padre nostro, cieco, sordo e disoccupato, perchè ci hai abbandonati?

MESCOLANZE

2006-08-20T12:21:00.000+02:00

Ora di tortura indefinibile. Mi par d'essere condannata a riappezzare, a riappiccare, a riunire, a ricomporre i frammenti d'un sogno, del quale una parte sia per avverarsi confusamente fuori di me e l'altra si agiti confusamente in fondo al mio cuore. E m'affatico m'affatico, senza riuscir mai a ricomporlo per intero.

Altra tortura. Qualcuno mi cantò, gran tempo indietro; e non terminò la sua canzone. Qualcuno ora mi canta, riprendendo la canzone dal punto in cui fu interrotta; ma da gran tempo io ho dimenticato il principio.

E l'anima inquieta, mentre cerca di ricordarsene per collegarlo al proseguimento, si smarrisce; e non ritrova gli antichi accenti nè gode i nuovi.

"Musica, - chiave d'argento che apri la fontana delle lacrime, ove lo spirito beve finchè la mente si smarrisce; soavissima tomba di mille timori ove la loro madre, l'Inquietudine, simile a un fanciullo che dorma, giace sopita ne' fiori..." (Shelley)

Sfumature impercettibili. Confusione. Chi di noi ha le idee davvero chiare su ciò che vuole? Chi riesce a non perdere di vista l'obiettivo primario della ricerca, l'oggetto del desiderio, il Quadro terminato, quando mille altri colori fiancheggiano il cammino e distraggono la mente? E allora si è perduti. Per ogni volta che distogliamo lo sguardo, un velo di nebbia incalza davanti a noi finchè non nasconderà la meta...e allora chi sarà in grado di ricordare cosa stava cercando?

"Un sogno può avvelenare un'anima; un sol pensiero involontario può corrompere una volontà."

ISPIRAZIONE

2006-08-01T11:15:00.000+02:00

"L’ispirazione è un rivolo sottile di luminosa trasparenza che scaturisce da una vasta conoscenza eterna. Essa supera la ragione più perfettamente di quanto la ragione non superi la conoscenza dei sensi." (Sri Aurobindo)

Questa mattina, all'alba delle ore 4.50 a.m., Lei ha deciso di venire farmi visita.
Forse è stata una visita premeditata, o forse si trovava semplicemente a passeggio per la strada quando ha visto la porta sempre aperta della bottega. Oh, di che vi stupite? Credete che i pensieri, gli ideali, i ricordi siano così facili da rubare? No, esatto...e allora perchè chiudere la porta, perchè chiudere la mente, magari addirittura a chiave? Così se qualcuno, se un pensiero venisse a trovarvi troverebbe l'ingresso ermeticamente sigillato e fuggirebbe per non tornare più...ma torniamo a Lei.

E' entrata di soppiatto e mi ha svegliata all'improvviso, strappandomi al sonno, tirando via il lenzuolo e facendo un fracasso tale da svegliare il vicinato intero. Eppure, quando sono balzata a sedere sul letto, spaventata dalle grida, mi sono accorta che il resto della città era immerso nel silenzio, che soltanto nelle mie orecchie strideva la voce insistente della visitatrice senza volto. Quando fu certa di avere la mia completa attenzione, si tolse il cappuccio del mantello e sorrise. E allora La riconobbi.

Dal letto allo scrittoio, nella mia piccola stanza, il passo è breve. Il foglio che avevo davanti dettava frettolosamente il disegno con quella voce concitata che solo la carta ancora bianca possiede, e le forme grigie che a poco a poco prendevano consistenza chiedevano insistentemente la vita. Ho passato due ore a tracciare schizzi, bozzetti, scarabocchi e quando esausta mi voltai per ringraziarla, Lei non c'era più. Mi sentii improvvisamente stanca e, mentre la città si svegliava sbadigliando il suo buongiorno, tornai a coricarmi, più leggera di prima. Certa che Lei sarebbe tornata, perchè è un'amica fedele.

UNA PICCOLA METAFORA

2006-07-27T10:17:00.000+02:00

Ieri, mentre mi trovavo nel mio studio a dipingere, mi è capitato di trovare un barattolo di colore che avevo perduto e che avevo rinunciato a cercare da parecchio tempo. Ma è sempre stato là sotto al mio naso, con il tappo spruzzato di un sottile velo di polvere, appena appena nascosto da tutte le altre carabattole che mi impedivano di accorgermi della sua presenza. Però lui era lì, c'è sempre stato. Buffo come le cose capitino sottomano proprio quando si è arrivati a pensare di poterne fare a meno, di aver trovato qualcos'altro in grado di sostituire ciò che si è perso per strada durante il nostro lungo cammino, vero?

Non potete mai sapere, gentili visitatori, cosa salterà fuori quando aprirete quel vasetto...il colore sarà ancora fluido e si riverserà impetuosamente fuori dal bordo, oppure si sarà già essiccato e sgretolato perchè non vi siete mai accorti di non aver chiuso bene il tappo? Sarà ancora acceso sulla punta del pennello che dovrà tracciare il disegno, oppure il tempo lo avrà reso una pallida ombra di se stesso, spento e triste come una maschera senza volto? Salirà dal fondo quell'intenso odore acre e gradevole, pungente, vivo, che possiedono i colori nuovi, oppure la puzza di chiuso, di stantio come di una stanza dimenticata e rimasta sigillata per troppo tempo?
Questo non lo potete sapere. L'unico modo è aprire il barattolo, a vostro rischio e pericolo.

Io l'ho fatto, e la sorpresa è stata grande. Ho scoperto che il colore non era finito, che era ancora pulsante, agitato, chiedeva insistentemente di finire il lavoro che aveva cominciato sulla tela. Allora ho chiuso il vasetto nuovo, appena appena cominciato, e l'ho appoggiato sullo scaffale, in bella vista questa volta (perchè si impara sempre dai propri errori, no?). E ho ricominciato a dipingere il mio quadro, quasi giunto al termine. Ci vorrà circa un mese perchè il colore asciughi.

E voi, simpatici ospiti della bottega, avete ritrovato il vostro barattolo o ne avete comprato uno nuovo, più adatto a voi, senza accorgervi che l'altro è lì davanti ai vostri occhi che aspetta soltanto di essere notato?

OPEN

2006-07-20T14:17:00.000+02:00

Benvenuti, gentili ospiti, nella Bottega dell'Artigiano. Che ci siate giunti per caso, per curiosità o su consiglio di un amico non ha importanza: ora siete qui, ed è l'unica cosa che conta.

prego, fate come foste a casa vostra e sentitevi liberi di girare tra gli scaffali polverosi pieni di cianfrusaglie, di pensieri, discussioni ed opinioni; guardatevi pure intorno ed ammirate i quadri appesi a questi muri scalcinati come cento grandi occhi aperti all'interno e ciechi nei confronti del mondo di fuori...non sentite come bramano di sentirsi raccontare ora questa, ora quella storia?

Come dite? ci sono ancora scaffali vuoti, libri dalle pagine bianche e tele vuote? Ma è ovvio, perchè vi stupite tanto...sono quelli che dovremo riempire insieme, io e voi, dibattendo e discutendo, arrabbiandoci e difendendo le nostre idee...ecco, lì ci sono i pennelli, i colori, il calamaio e gli utensili...siete pronti a cominciare?